Татьяна Книжник,

Москва

​​

                                * * *

 

Простое только видимо легко,

Знакомое, по сути, незнакомо,

Когда поймешь, насколько далеко

Проснулся от Родительского Дома.

Забывший все, истерзанный тоской

И паузой звенящей многоточий,

Пронзенный этой вечной Красотой

И острием вопроса – что Он хочет?

Я – птица духа, запертая в клеть,

И в океане морока и боли

Сознания запущенная сеть,

Сошедший в тьму осколок Его воли.

За этим неумением любить,

За этим нежеланием смириться

Есть то, что невозможно объяснить,

Ему возможно только причаститься.

Над бликами земными – высота,

Неизмеримость звездного раздолья,

Там наверху другая частота,

Там наверху совсем иная доля.

Здесь, на земле, у нас играет рок,

Живет надежда в ветреном апреле,

Я воплощаю искры между строк,

И, может быть, они кого согреют.

 

1 ноября 2018 г.

Зов Культуры • Поэтические страницы, [19.9.25]

Татьяна Книжник. Из журнале "Культура и время" № 66.